Los poetas ocultos entre la hierba

[Hanamura Kazuma]

—Por… Por supuesto, me en-encantaría saber, Hanamura-san.

Y con una sonrisa, Kazuma comenzaría a revelarle:

—Imagino un árbol en una colina, acaso un caobo o un roble. El árbol es antiquísimo, tanto que no podría recordar desde cuando es consciente o donde está. En la solitaria colina solo habita él, pues cualquier otro intento de vida vegetal más allá de una hierba ha fracasado. No sabe mucho del mundo, pues aquel sitio está rodeado por un muro de niebla perpetua e inquieta.

» Atribuye su vida al sol que se cuela por un humilde agujero en la vasta blancura del cielo. La tierra es aceptable, pero la humedad es sofocante, tiránica. El árbol ha descubierto que en la niebla se deslizan figuras fantásticas, posibles sombras de lo que pueda ocultarse más allá.

» —El árbol deduce que existe un más allá de todo cuanto le es sensible; y sospecha, sin comprender del todo el espacio y el tiempo, que llegara una estación en que las brumas se disiparan y ante él se revelara un mundo inmenso, abrumador, quizás habitado por otros como él.

El mismo no sabría decir que serie de pensamientos o emociones estaban siendo representadas en aquel invento de su imaginación, pero traducir lo que encontraba dentro de sí mismo al lenguaje de los escenarios era lo mejor que podía hacer.

—Creo que todo tenemos imágenes como esa dentro —trataba de referirse a aquello que llaman “mundo interior” o a un posible paisaje onírico—. ¿Tienes alguna que quieras compartir?