Una nueva generación (¡Final de temporada!) T1

Nao es un muchacho que a primera instancia tiene un porte elegante. Quizá por la dureza de su infancia, sus facciones se ven más maduras de lo que realmente es. Su tez es clara, propia de los habitantes del País de la Tormenta, mientras sus cabellos son de un brillante castaño caoba, sin ser demasiado corto pero tampoco largo. Peina de manera que un fleco medianamente rebelde cae por el lado derecho de su rostro. Su cara es un poco redondeada, adornada con dos ojos ligeramente rasgados con iris de color corinto. Posee además una nariz pequeña, acompañada de unos labios finos.

En cuanto a vestimenta porta una sencilla camisa blanca, sobre la cual luce una chaqueta de color marrón oscuro, ceñida con un cinturón negro. Complementa además con una bufanda también en color blanco. En cuanto a la parte baja utiliza unos simples pantalones de tono morado pálido, los cuales suelen rematar dentro de sus botas shinobi en color negro.

En cuanto a equipamiento su bandana es de color negro y suele ir en el brazo derecho, mientras que su portaobjetos va en la pierna izquierda. Sus herramientas de dibujo las ata a la parte trasera de su cinturón. Suele vérselo además cargando un paraguas a todos lados.

En primera instancia se presenta como un joven educado y caballeroso, desvelando una faceta más jovial poco a poco cuando siente que está en confianza. Es bastante despreocupado por lo general, aunque de vez en cuando podrá hacer alguna travesura, siendo cínico en estos casos. Suele fingir indiferencia ante los problemas de los demás, aunque al final termine metiéndose donde no lo llaman.

Es tenaz cuando se propone algo, además de que siempre buscará la manera de evitar que se pierdan vidas de forma innecesaria. Tiende a ser bastante paciente, además de anteponer la razón antes que el corazón, aunque luego termine cediendo al segundo para su desgracia. Suele molestarle que se menosprecie el esfuerzo y el trabajo de las personas. Cuando se trata de actuar estrictamente como shinobi, trata de ser lo más pragmático posible. Si necesita comportarse como un patán, lo hará.

Para matar el tiempo suele practicar su técnica de dibujo con frecuencia, además de leer libros y mangas sobre aventura. Como dato curioso, al criarse en las montañas no ha terminado de sentirse totalmente cómodo en la lluvia torrencial de la aldea. Le agrada la idea de presenciar hechos fantásticos para plasmar en sus obras, involucrándose en líos por las razones equivocadas.

¤ Bendición de Amenokami (Sin costo)
«En Amegakure, tarde o temprano se vuelve cotidiano, creo.»

¤ Ambidiestro (coste de 1 punto)
«No puedo condicionarme por diestra o siniestra.»

¤ Atractivo natural (coste de 1 punto)
«Si los demás así lo creen, no seré yo quién les lleve la contraria.»

¤ Adaptación social (coste de 1 punto)
«Si todos se esforzaran en entender a los demás, nos llevaríamos mucho mejor.»

¤ Poco escrupuloso (coste de 1 punto)
«Las cosas horribles, son parte de este mundo también.»

¤ Escéptico (coste de 1 punto)
«Un historiador no puede basar su trabajo en conjeturas.»

¤ Alergia a la carne de aves (otorga 1 punto)
«No es que sea melindroso, pero mi organismo no se lleva muy bien con esos platillos.»

¤ Negado en Shurikenjutsu (otorga 2 puntos)
«Tengo fallos como cualquier humano.»

¤ Manía (otorga 2 puntos)
«Mi abuelo también tenía esa costumbre, así que será algo heredado. Está arraigado a mí desde pequeño y no puedo controlarlo.»

Erase una vez, un ninja que vivió lo suficiente para dejar de serlo. Cuando alguna vez sus patadas rompían muros, ahora quedaba una pata de palo y un pie chueco. No se cortó el pelo desde el día de su retiro, en algún voto raro que sólo él entendía. No era Uzumaki, pero eso no le impidió alcanzar las nueve décadas. Allá en una cabaña solitaria en las Tierras Nevadas del Norte, no tenía quién le sustentase. Su esposa partió antes que él, en la tristeza de perder al último y menor de sus tres hijos junto a su nuera, muertos en acción por una aldea a la que prestaron servicio y que le arrebató a todos sus vástagos. Un retoño quedó de esa pareja, nacido ya muy tardío en el ocaso de una familia que por su oficio nunca tuvo tiempo antes para traer una vida al mundo.

El nieto, una última alegría de un viejo que si bien se suponía debía cuidarlo, al final terminó siendo él quién terminó dependiendo del pequeño para poder sostenerse juntos en su hogar en las montañas. Entre papeles y tinta, su arte era lo único sobre lo cuál el pequeño podía descargar su energía.

El viejo dibujaba, pero no pintaba cualquier cosa. Cada pincelada en sus emakimono eran historias que él juraba eran verdaderas.


—¿Quién se va a creer estos inventos, Isao-jiichan? — Decía el niño mientras veía los pergaminos.

—Tú ve al pueblo, y ofrécelos. Pero que no te engañen, no importa que tan pobres seamos, no dejes que hagan de menos nuestro trabajo. — Le regañaba el abuelo.

El niño bajaba de las montañas con los rollos en la espalda, aunque muchas veces se quedaban sin un tiempo o dos de comida por no rebajar el precio. Y el viejo dibujaba, y el niño bajaba por la montaña.

Un día, el niño vio un emakimono a medio terminar: El desfile nocturno de los cien demonios. Unos bandidos atacaban un pueblo a las faldas de una montaña, el día que el yōkai Nurarihyon llevaba a su séquito a hacer travesuras, pero el final de la historia no estaba dibujado.

—Isao-jiichan, ¿por qué no dibujas como los yōkai castigan a los bandidos? ¡Se vendería muy bien! He escuchado que los mangaka en la ciudad dibujan series de acción todo el tiempo y se ganan fama con ello — Infló el cachete.

—Yo sólo pinto lo que he visto con mis propios ojos, así que no puedo dibujar el final de esa historia. Espero, espero que no se haga real. Pero sí alguna vez necesitas ayuda, ve a la base de montaña donde las rocas son rectas y grita "¡Nurarihyon llévate a los hombres malos!" Y ahora déjate de excusas y ve a conseguir la cena— Le ordenó el abuelo.

Los años pasaron, el pequeño ya no tan pequeño acababa de cumplir los diez años. Era un día como cualquier otro, fuese verano u cualquier otra estación. Ahí siempre nevaba. Regresaba del pueblo tras comprar anpan, que era para lo único que le alcanzaba para festejar.

Pero aquella tarde fue distinta por otras razones. Continuando con su incansable costumbre subir por la montaña, vio algo de fuego en el pueblo. Por darse la vuelta para ver, cayó rodando por la ladera y se dislocó el hombro. Abajo, un grupo de bandidos a caballo se regocijaban saqueando el pueblo. No eran malhechores cualesquiera, presumiendo placas con el símbolo tachado. Para evitar que siguiesen centrándose en los pobladores, tomó una de las bolsas con botines que los maleantes apilaron a las afueras y así logró captar su atención. Nao empezó a correr, pues aunque los equinos fuesen rápidos no podían moverse con tanta tranquilidad en la montaña que él tanto conocía.

Pero aún así no podía correr para siempre, guiado por las historias del abuelo, fue hasta la zona más rocosa mientras la banda de criminales intentaba darles caza. Fue acorralado en lo que era un callejón sin salida en lo más profundo del bosque, entre sus espadas y la pared. Si las palabras de su abuelo eran ciertas, los yōkai aparecerían. Y cuando los bandidos estaban por lincharlo, con todas sus fuerzas el niño gritó:


Y su voz causó una avalancha, y la nieve que recubría las rocas cayó. O eso pensaron en un inicio. Cuando la piedra quedó descubierta, tenía un centenar de dibujos de espíritus malignos a lo largo. Y los demonios dibujados se desprendieron de la montaña y se abalanzaron contra los bandidos. Clavaron dientes y espadas en los caballos, arrancaron ojos y brazos por igual. Los verdaderos yōkai enseñaron a los humanos que ocurría cuando se inclinaban al mal. Desollados, rebanados como reses. Cumplida la venganza, los dibujos se tornaron en una niebla negra, desvaneciéndose.

Cuando Nao terminó de presenciar la carnicería, no se había dado cuenta ni de la sangre que le había salpicado la cara, pero no importaba. Sonreía, porque presenció el Desfile nocturno de los cien demonios era verdadero. Olvidándose del dolor de su extremidad, escaló la montaña una vez más.

—¡Isao-jiichan! ¡Nurarihyon derrotó a los bandidos! — Fue lo primero que grito tras abrir la puerta con fuerza.

Pero el abuelo sentado frente al escritorio no respondió. Tenía la cabeza gacha, mientras su blancuzca melena se hundía en el tintero. No tenía un pincel en mano, sino una pluma. Parecía haber estado escribiendo una carta, y su cuerpo se había congelado en aquella posición. Simplemente se acercó, y tomó la nota para leerla.


El niño arrugó el papel, y las lágrimas que ni siquiera el dolor de sus heridas lograron sacarle, gotearon en la hoja.

—Isao-jiichan, se te torció el trazo...

Un siglo, un ciclo cerrado.

Un importante hombre ataviado en tacuche negro jugaba nervioso con sus dedos. Nadie podría creer, que de verdad estuviese negociando con un puberto de aquel pueblo lejano, pero era su única oportunidad de poner sus manos en una de las piezas más raras y misteriosas de un héroe y pintor de antaño, del cuál aún se le recordaba como un artista en la guerra, en el sentido figurado y en el literal también.

—¿Que te dé el cuarenta por ciento? Quince y es mi última oferta — Habían transcurrido dos años. Seguía siendo un enano, pero hablaba con el mismo porte imponente que el anciano.

—¡¿Qué demonios estás insinuando?!— El hombre plantó ambas manos en la mesa. —Te hago un favor al dar difusión a esto, ¿y todavía me estás coaccionando?

—Mis disculpas, creí que estaría interesado en los derechos de reproducción del Hyakki Yagyō, el último trabajo de Akamatsu Isao, pero supongo que la exclusividad no es llamativa para usted — Se levantó de la silla, tomó el pergamino en el centro de la mesa, pero antes de poder llevárselo el hombre colocó su mano sobre la de él.

—¡Espera! Ha sido un malentendido, será quince, aunque necesito otro cinco por ciento para el costo de la imprenta— Dijo con sonrisa nerviosa mientras sudaba.

—Es un negocio, razonable...

Pero el dinero no iba a fluir para siempre. Era cuestión de tiempo, para que algún día alguien se diese cuenta que el último tramo del emaki no había sido obra de Isao, aunque eso no negaba que lo plasmado en aquel papel fuese mentira. Él sólo completó el cuento como único testigo de lo sucedido.

Y por eso bajó de la montaña una última vez, cargando con sus cosas para ir a la ciudad que su abuelo le dijo que visitara. Aún cuando la nota quedó inconclusa, creía saber que era lo que su abuelo quiso decirle. «Cuenta tus propias historias.» Y para eso, debía darle vida a sus propios trazos.

En su viaje, los copos fueron reemplazados por gotas de lluvia, y los bosques montañosos por una ciudad de acero. Con lo que obtuvo de las regalías, se permitió conseguir una casita tradicional que aún siendo pequeña, era mucho más acogedora que la cabaña de la montaña. Llevose consigo el diario de su abuelo, dónde no sólo estaban escritas las aventuras de sus pinturas, sino el secreto del arte que convirtió en realidad la fantasía.

Dos años le tomó obtener la placa, sus mejores armas eran ahora un pincel y una cara bonita. ¿El fin? No. Su crónica apenas estaba por empezar.

✎ (D) El peso del conocimiento — Hikaru
✎ (C) Los Cuatro de Ibaraki — Etsu
✎ (C) Malas Pulgas — Kouji
✎ (D) Como perro mojado — Ren
✎ Hogar no tan dulce hogar — Kisame
✎ Dónde alguna vez hubo una sonrisa — Etsu y Daigo
✎ (D) El tiempo que no vuelve — Isamu
✎ (C) Otra tabla más en el puente — Lyndis
✎ (D) Una carta para nadie — Jun