La marca del Hierro

[Uchiha Datsue]

—No me estreses —respondió, cuando Akame preguntó por segunda vez por su contacto. El estrés y el Henge no jutsu eran dos cosas que no se llevaban nada bien. Pero su Hermano tenía razón, no podían quedarse media noche allí sentados como bobos. Tenían que encontrarle—. Demos una vuelta —sugirió—. Aquí sentados parecemos kusareños —Del modo en que pronunció la última palabra, aquello no parecía ser un cumplido. Ni mucho menos.

Pese a que todavía no se encontraba en su salsa, si algo se le daba bien a Datsue, eso era ser pomposo. Caminó como si aquel lugar le perteneciese, bamboleando ligeramente sus hombros de un lado a otro, y señalando de vez en cuando con un dedo a alguna bailarina que había tras las rejas, para luego soltar algún comentario picante a su compañero y reírse de su propio chiste sin gracia. Rodeó toda la pista, sin adentrarse demasiado en la pista de baile, mientras buscaba disimuladamente a Shinjaka. De no encontrar indicios de su contacto, terminaría finalmente frente a una de las barras, cerca de las llamativas escaleras que tanto querían subir. Pero su Hermano tenía razón, mejor pedir algo primero para dejar ver que iban sobrados de pasta.

Nada más localizar al primer camarero tras la barra, pidió dos copas —uno para él y otro para Akame—. Como no sabía el nombre de los cócteles, improvisó una receta: quería vodka rosado —que había oído estaba de moda—, mezclado con champán, específicamente un Gran Reserva del 188. Ni maldita idea si aquél había sido un buen año o no, pero había que arriesgar.

—Y bien frío —exigió, para rematar, con voz autoritaria.